Já somos o esquecimento que seremos, a poeira elementar que nos ignora, não foi Adão e que é agora todos os homens. Nós somos apenas as duas datas: a do princípio e a do fim. Eu não sou o insensato que se aferra ao mágico som de seu próprio nome. Eu penso com esperança naquele homem que não saberá o que eu fui sobre a terra. Em baixo do indiferente azul do céu, esta meditação é um consolo.

Jorge Luis Borges

"Ah!”, disse o rato, “o mundo fica cada dia a dia mais estreito. Primeiro, ele era tão amplo que eu tinha medo . Eu corria sempre pra frente.Eu ficava às vezes feliz por ver finalmente ao longe muros. Muros a direita, à esquerda, mas estes longos muros rumam tão depressa um em direção ao outro que já estou na última sala, e lá no canto está a ratoeira para a qual eu corro”.

“Bem, mas você só precisa mudar de direção”, disse o gato e devorou-o.

Franz Kafka

Cada indivíduo tem um destino psicológico único e extraordinário. É sempre uma estrela inacessível que amamos. Mas como amar é ter medo de estar presente em todas as coisas, cada amor, em sua essência íntima, é sempre uma tragédia.

Lou Andréas-Salomé

Eu falo

Falo de anchietas e potiguares.

Falo de crianças vietnamitas e afegãs. 

Falo de africanos e de portugueses.

Falo dos cadáveres de Herculano e Pompéia. 

Falo de imperadores e de jesuítas, de bancários e lixeiros. 

Falo das meninas esfarrapadas das ruas...

Falo dos narcotizados das avenidas. 

Falo de brasileiros e de americanos, mas não falo do bem nem do mal. 

Falo de irlandeses e de indianos, dos meses e das horas... 

Falo dos homens, falo das meninas em primavera, de mamilos e de bocas intumescidas. Falo da carne tenra e cálida da infância.

Falo desse projeto de vida, minúscula e feminina, sempre à altura das pernas. 

Falo de verbos e falos retesados, que circundam os mais puros e sagrados espaços pequeninos do corpo. 

Falo de mulheres no fogo do outono.

Na mais obscura poeticidade, falo do mundo.

Jomard Muniz de Britto

Os impactos de amor não são poesias
Que é poesia, o belo? Não é poesia,
E o que não é poesia não tem fala.
Nem mistério em si nem velhos nomes
Poesia são: coxas, fúria, cabala.

De que se formam nossos poemas? Onde?
Que sonho envenenado lhes responde,
Se o poeta é um ressentido, e o mais são nuvens?

Carlos Drummond de Andrade

Final de Ano - Sensacional

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente.

Vivemos num tempo de chantagem universal,
Que toma duas formas complementares de escárnio:
Há a chantagem da violência e a chantagem do entretenimento.
Uma e outra servem sempre para a mesma coisa:
Manter o homem simples longe do centro dos acontecimentos.

Ortega y Gasset