... especialmente da área de Humanas de longe a mais problemática de todas as áreas.

Lendro Karnal

Ele sabe o que esta falando.

Quem de vós pode, ao mesmo tempo, rir e sentir-se elevado?

Aquele que sobe ao monte mais alto, esse ri-se de todas as tragédias, falsas ou verdadeiras.

Corajosos, despreocupados, escarninhos, violentos ― assim nos quer a sabedoria: ela é mulher e ama somente quem é guerreiro.

Friedrich Nietzsche

Nenhum problema pode ser resolvido pelo mesmo estado de consciência que o criou.

Albert Einstein

Cem vezes todos os dias lembro a mim mesmo que minha vida interior e exterior, depende dos trabalhos de outros homens, vivos ou mortos, e que devo esforçar-me a fim de devolver na mesma medida que recebi.

Albert Einstein

Alma de Mulher

Nada mais contraditório do que ser mulher...
Mulher que pensa com o coração, 
age pela emoção e vence pelo amor. 
Que vive milhões de emoções num só dia 
e transmite cada uma delas num único olhar.

Que cobra de si a perfeição e vive 
arrumando desculpas para os erros,
daqueles a quem ama.
Que hospeda no ventre outras almas, dá à luz
e depois fica cega, diante da beleza dos filhos que gera.

Que dá as asas, ensina a voar, mas que não quer ver partir
os pássaros, mesmo sabendo que eles não lhe pertencem.
Que se enfeita toda e perfuma o leito, ainda
que seu amor nem perceba mais tais detalhes.

Que como numa mágica transforma 
em luz e sorriso as dores que sente na alma,
só pra ninguém notar.
E ainda tem que ser forte para dar os ombros 
pra quem neles precise chorar.

Feliz do homem que por um dia souber,
entender a Alma da Mulher!

Lucinete Vieira

Bandido negro

Corre, corre, sangue do cativo

Cai, cai, orvalho de sangue

Germina, cresce, colheita vingadora

A ti, segador a ti. Está madura.

Aguça tua fouce, aguça, aguça tua fouce.

E. SUE (Canto dos filhos de Agar)

Trema a terra de susto aterrada...

Minha égua veloz, desgrenhada,

Negra, escura nas lapas voou.

Trema o céu ... ó ruína! ó desgraça!

Porque o negro bandido é quem passa,

Porque o negro bandido bradou:

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

Dorme o raio na negra tormenta...

Somos negros... o raio fermenta

Nesses peitos cobertos de horror.

Lança o grito da livre coorte,

Lança, ó vento, pampeiro de morte,

Este guante de ferro ao senhor.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

Eia! ó raça que nunca te assombras!

Pra o guerreiro uma tenda de sombras

Arma a noite na vasta amplidão.

Sus! pulula dos quatro horizontes,

Sai da vasta cratera dos montes,

Donde salta o condor, o vulcão.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

E o senhor que na festa descanta

Pare o braço que a taça alevanta,

Coroada de flores azuis.

E murmure, julgando-se em sonhos:

"Que demônios são estes medonhos,

Que lá passam famintos e nus?"

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

Somos nós, meu senhor, mas não tremas,

Nós quebramos as nossas algemas

Pra pedir-te as esposas ou mães.

Este é o filho do ancião que mataste.

Este — irmão da mulher que manchaste...

Oh! não tremas, senhor, são teus cães.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

São teus cães, que têm frio e têm fome,

Que há dez séc'los a sede consome...

Quero um vasto banquete feroz...

Venha o manto que os ombros nos cubra.

Para vós fez-se a púrpura rubra,

Fez-se a manto de sangue pra nós.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

Meus leões africanos, alerta!

Vela a noite... a campina é deserta.

Quando a lua esconder seu clarão

Seja o bramo da vida arrancado

No banquete da morte lançado

Junto ao corvo, seu lúgubre irmão.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz.

Trema o vale, o rochedo escarpado,

Trema o céu de trovões carregado,

Ao passar da rajada de heróis,

Que nas éguas fatais desgrenhadas

Vão brandindo essas brancas espadas,

Que se amolam nas campas de avós.

Cai, orvalho de sangue do escravo,

Cai, orvalho, na face do algoz.

Cresce, cresce, seara vermelha,

Cresce, cresce, vingança feroz

"Entendo que a poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero rotular-se de poeta quem apenas verseje por dor-de-cotovelo, falta dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem SE entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo um ser a mercê de inspirações fáceis, dóceis às modas e compromissos'".

Carlos Drumond de Andrade