Poesia é
uma coisa muito rara.
A poesia
é incomunicável.
Fique
torto no seu canto.
Não ame.
Ouço
dizer que há tiroteio
ao
alcance do nosso corpo.
É a
revolução? o amor?
Não diga
nada.
Tudo é
possível, só eu impossível.
O mar
transborda de peixes.
Há homens
que andam no mar
como se
andassem na rua.
Não
conte.
Suponha
que um anjo de fogo
varresse
a face da terra
e os
homens sacrificados
pedissem,
perdão.
Não peça.
Carlos Drummond de Andrade
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